— Ты действительно думаешь, что это был просто секс? — спросил он, не оборачиваясь.
Я не ответила. Потому что знала: если скажу «да», я совру. А если скажу «нет» — он останется. И я молчала. Он вышел. Тихо. Без скандала. Без упрёков. А я осталась сидеть на краю кровати, где ещё пахло им. И поняла, что просто сексом это не было. Просто секс не оставляет следа. А он оставил...
Дети вернулись вечером. С шумом, с криками, с запахом улицы и мороженого на пальцах. Я помогла им раздеться, поцеловала в лбы, пообещала ужин. Они не заметили ничего. Как и всегда. Для них я была мамой. Только мамой. Никаких других граней, никаких тайн.
Они не знали, что под их спокойный смех и шутки я всё ещё чувствую его внутри. Что под платьем моё тело помнило, как он входил в меня. Как я кончила. Как я дрожала. Как я отдала ему не только тело, но и ту часть себя, которую прячу даже от себя самой. Зазвонил телефон. Муж. Я ответила автоматически.
— Привет, — сказала я, как обычно.
— Привет, — ответил он. — Как там всё?
— Нормально, — сказала я, глядя, как дети бегают по комнате. — Дети в порядке. Дома убрала. А ты как?
— Устал, — сказал он. — Но завтра уже возвращаюсь.
Я замялась. Только на секунду. Но в этой паузе промелькнуло всё — его руки на моих бёдрах, его язык на моей шее, его член глубоко внутри меня.
— Хорошо, — сказала я. — Я приготовлю что-нибудь.
— Не нужно, — ответил муж. — Просто будь дома. Я соскучился.
Я не ответила. Только кивнула. Хотя он не видел. Потом положила трубку. Сидела на краю дивана, пока дети смотрели мультики. Смотрела в пустоту. Никто не знал. А ведь всего несколько часов назад я лежала на этой самой кровати, сжимаясь вокруг чужого мужчины. Которого не должна была пустить. Которого не должна была целовать. Которого не должна была хотеть.
Но я хотела. И это знание сидело внутри, как тихий огонь. Не громкий. Не опасный. Но горящий...
