Это было больше, чем прощение. Это было спасение. Это было признание моей новой, грязной сути и принятие её. Я рыдала, прижавшись к нему, целуя его руки.
«Я… я так же сказала, что мне очень понравилось, – прошептала я, чувствуя, как сгораю от стыда за эти слова, но обязанная быть честной до конца. – Мне нужно завтра быть у Ахмеда. Ты… ты разрешишь?»
Он снова замолчал. Потом тихо, почти неслышно, сказал: «Если ты этого хочешь… то и я не против. Только… обещай, что всегда будешь со мной честна. Всегда. И… будь осторожна».
Затем он улыбнулся. Слабой, усталой, но настоящей улыбкой. «Ну что, теперь, когда все тайны раскрыты… может, займёмся нашим, семейным сексом? Без всяких кавказцев?»
И он занялся. С такой страстью, с такой жадностью, как будто хотел стереть с моего тела все следы чужих прикосновений, залить своей спермой ту, что была внутри, перебить все запахи своим запахом. Он трахал меня два часа. Нежно и грубо, ласково и яростно. И я отдавалась ему полностью, кричала от удовольствия, кончала раз за разом, благодарная за эту невероятную, невозможную, спасительную любовь.
«Спасибо тебе за всё, любимый…» – шептала я, засыпая у него на груди, уже почти не чувствуя боли между ног, но чувствуя странный покой.
Дверь в прежнюю жизнь захлопнулась. Открылась другая. Страшная, порочная, непредсказуемая. Но я шла в неё не одна. Мой муж, мой добрый великан, шёл рядом, держа меня за руку. И в этом был какой-то извращённый смысл. Мы были вместе. Даже в этом падении.
