Любовь.
Любовь тяжёлая штука. Она душит. Давит на душу. Пропитывает тело. Растапливается в костях. Или, по крайней мере, именно так думала Зоя, пока в одиночку дрейфовала по пультовой станции. Она проверила свою нейронную сеть, чтобы узнать статус горных работ. 143 245 активных единиц, и только два процента работали ниже приемлемого порога компании. Вполне в пределах нормы. Раз с работой всё было в порядке, мысли снова вернулись к тому, что поглощало её в последнее время к этой давящей вещи, любви, и к её самому свежему воплощению в жизни Зои, коллеге по имени Дрен Кросс.
Тот самый человек, который сейчас был в двух днях пути, направляясь к транспортной станции у ближайших ворот Арджент, уходя из жизни Зои. Путь занимал три дня, а значит, Дрен и Хакс всё ещё были в дне от пункта назначения. Дрен перейдёт на новую должность в пяти прыжках отсюда. Хакс завершит свой рейс за припасами и вернётся, чтобы снова стать единственным коллегой Зои. А пока Зоя оставалась одна. Уместно. Освобождающе. Невесомо. Она закрыла глаза. Безвольно плыла. Ей нравилось, когда искусственная гравитация была выключена. На одну тяжесть меньше, давящую сверху. Большую часть взрослой жизни она провела в космосе.