Вечерний свет девятого этажа панельной девятиэтажки еле пробивался через мутное, покрытое слоем городской копоти окно на лестничной клетке. В подъезде стоял застоявшийся, густой дух соседских обедов, старой побелки и жареного лука. Я шёл по бетонным ступеням вверх, прислушиваясь к звуку собственных шагов. Они не просто гулко отдавались в груди — они будоражили меня лёгким, липким и мучительным предвкушением.
Все женщины этого этажа теперь сражались за меня, превратив подъезд в зону тотальной, изнуряющей войны плоти. Сначала была Марина с её тяжёлыми, пышными формами, потом — соседка Светлана со своей тугой спортивной задницей. Каждая из них была готова на самые грязные девиации, лишь бы доказать, что она лучшая. Что могло быть лучше для обычного студента, когда тебе даже выбирать не надо? Тебя просто караулят, берут в оборот и доят до капли.
Я остановился перед дверью Катиной квартиры, протянул руку к звонку, гадая, какой поворот в этот раз мне подкинет судьба. Но нажать кнопку я не успел.