«Наутро я проснулась, укутанная в шелковое одеяло. На соседней подушке лежала черная роза и записка. "Я люблю тебя, слышишь - люблю, и мне все равно, что ты не та Ника, которою я искал - она умерла три года назад, и все это время я искал ее, надеясь на то, что она жива, но встретил тебя. Не смущайся, я понял это как только ты приблизилась к ромашкам - она любила розы...но я ни о чем не жалею. Я не знаю, встретимся ли мы еще, но я всегда буду с тобой рядом, буду твоим дыханием, твоими губами, твоей кровью".»

«Ты жадно кусала мои губы под плотными зарослями винограда и в то же время не разрешила хоть на кончики пальцев продолжить ласки, не брезгуя при этом заниматься абсолютно бездушным сексом с человеком, которого ты едва знала...ПОЧЕМУ ТЫ НЕ МОЯ!!!!???...говорят, что человек привыкает ко всему... может быть...за эти долгие годы я превратилась в воровку, которая ждет лишь удобного случая, чтобы украсть кусочек твоего тепла, призрачную сладость твоих губ и нежное дыхание...вот и сейчас я сижу на дне душевой кабины, слезы безысходности и истощенной апатии катятся по щекам... а может это просто капли воды...а ты...ты снова мило посапываешь, уткнувшись носиком в мою подушку и даже не догадываешься, что все эту ночь я буду оберегать твой сон, красть той запах и нежность кожи, запоминая на года легкие прикосновения, чтобы утром просто принести тебе букет полевых цветов ...с росой...как жаль, что ты не моя, что ты чужая...»